O vento irrequieto

Vento que sopra

e leva a leveza do que há.

Fluido que não se vê:

sente-se na pele;

crê-se nas almas

que pairam perdidas

neste mundo desorientado.

Vento que refresca corpos

e inflama paixões.

Movimento em vão

em busca de salvação

desta asfixia

em que sufocamos.

Vento que vem

e vai na direcção dos sonhos.

Agitação dos deuses

loucos por nos acalmar

desta nossa insanidade.

Vento que inscreve,

na areia da praia,

as memórias de uma tarde de Verão.

Este vento não pára

quieto no canto da quietude:

é vento. Não é rochedo.