A fotografia

Retrato instante

de um rosto teatral

com histórias detidas

no olhar espelhado.

Retrato momento

passado a preto e branco

nos lugares de infância:

recordações que ficam.

Retrato memória

de pedaços de uma vida

reproduzida naquele

ali sem igual.

Retrato verdade

de sentimentos embrulhados

nas lembranças

do que foi e não volta.

A fotografia:

a arte presente do passado quase futuro.

Amores desfasados

Preciso do que és.

Do teu suco.

Da tua raiz.

Do que és feita para mim

quando, perdida, me encontras

entre o que fazemos

e o que somos.

Preciso-te com sede de sol,

de brisa, de andorinhas:

és a Primavera

no meu Inverno

casmurro e sisudo.

Preciso-te na frescura

do teu sorriso nas manhãs

em que despertas

o meu novo dia.

Quando abres as janelas

e deixas que a luz

invada esta velha alma.

Que viste em mim?

Sou amor perdido:

sofro as maleitas das loucuras

anteriores ao passado

dos livros que já leste.

O teu viço doí-me:

és o que fui

quando ainda nem eras.

És mulher beleza

que adoro

e choro:

o tempo tem inveja de nós.

Olhar sem ver

Olhar em frente para o que vem.

Olhar em frente,

tão em frente,

tão obcecadamente em frente,

apaga os lados ali ao lado.

O que está: desprezado.

Escurece a lucidez

do espírito do que já fomos e.

Somos ásperos.

Amargos.

Deixamos de acreditar

na alegria do agora.

Deixamos de confiar.

Em isto.

Em este.

Em eu.

O próximo.

O perto.

Não vemos: de tão longe que olhamos.

Aquilo.

Aquele.

Idolatrados

como deuses imaculados.

Olhar em frente

como se as montanhas planícies fossem;

como se as sombras trouxessem luz

à escuridão que, sem sabermos, buscamos.

Olhar em frente

com olhos de avidez

e visão de nevoeiro.

O Medo Pesadelo

Caem naifas sobre o meu dorso

tombado com as dores
que correm nas minhas veias.
O meu espírito vadio
está crivado de loucuras e de ópios;

de vícios e de alucinações
que me conduzem aos meus demónios.

Deambulo pelas ruas desertas de almas

(cheias de corpos penados)
e vejo abutres a pairar sobre mim.

Sinto-me a enfraquecer.

Sinto-me a desfalecer no frio da rua imensa.

Estou só. Abandonado por quem me amou;

por quem me conheceu;

por quem me odiou de coração.

Abandonado pelo passado. Por mim.

Arrastado para o mais baixo chão lamacento,

pestilento, e espezinhado

pelo silêncio aterrador do meu declínio.

Sinto o peso do mundo cair sobre mim:

enterro-me nas vozes que oiço gritar

a minha condenação perpétua.

A minha dor.

A minha loucura.

A minha morte. Só.

Fica comigo

Aonde quer que vás.

Onde quer que estejas.

Fica comigo.

Não. Não precisas de falar.

Não é da tua voz que sinto falta.

O teu estar.

O teu querer.

O teu esperar por mim.

O teu apertar de dedos

em busca da minha mão.

O teu olhar: sorri quando me vê:

tem saudades de dias

que nem horas são.

Fica comigo.

Enquanto os anos

não nos atropelam o tempo

que não passámos juntos.

Até olharmos para trás

e vermos o que já fomos

no pretérito-mais-que-perfeito.

Fica comigo.

Para além de nós.

Para além daqui.

Além.