Ser para além de mim

A certeza nem sempre está certa do que quer.

Umas vezes, acha-se forte e convincente.

Outras, vacila a cada olhar alheio.

E esta certeza inconstante de humores

está em mim em cada acordar;

em tantos impulsos contidos;

em todos os sofrimentos oferecidos

numa qualquer distracção;
nas lágrimas que guardo nas desilusões

dentro dos meus ainda sonhos.

Mas esta minha consciência

não faz de mim melhor pessoa,

nem é a redenção de todos os meus males.

É apenas o desabafar de almas cruzadas

entre o que é o correcto e o que tem que ser;

entre a perfeição e a dúvida de ser eu.

Como posso não magoar alguém

se no meio de tudo isto

há tanto por viver e para sentir?

Tento ser o melhor que sei e posso

nesta amálgama de ser e estar.

Perdoem-me este meu infortúnio

de existir para além de mim…

Dúvidas

Como é que alguém

de um mundo tão desigual

se deixa (a)trair pela banalidade?

Será que os olhos conseguem distrair

a essência encantada com o inesperado

seguida, mais cedo que tarde,

da revelação na forma do impossível?

Ou será que o Sentir,

guardado nas profundezas do Ser,

clama por este mundo cheio de

regras e normalidades,

injustiças e humanidades?

Será que, afinal,

a alma vê mais certo que o pensamento

e a razão vive bem dentro do coração?

A felicidade de olhos abertos

Sei-me homem desde há muito

perdido na imensidão de dúvidas

e receios e desgostos e desencontros,

mas contigo sinto-me menino

em busca de me descobrir algures

dentro de tanto que brota em mim.

Não sei que coisa é esta

se alguma coisa pode alguma vez

ser tão indefinida como concreta,

mas se há certeza que me invade

desde que passaste a verdade

nesta minha história sem passado

presente tantas vezes no que me dói

é a de que vou deixar que me leves para lá

deste meu tremendo medo de nascer de novo

e tentar quem sabe ser feliz de olhos abertos:

a partir de hoje e de todos os hojes:

diante de mim a teu lado:

de mãos apertadas.

Tão certamente.

Tão tranquilamente.

Como nunca.

Devagar

Não tenhas pressa.

Devagar,

devagarinho,

saboreia a felicidade

aos pedaços bem pequeninos.

Sempre que a vontade

te apertar o coração:

fecha os olhos,

vê o que tanto anseias ver,

solta o sorriso preso na saudade,

aquece essa alma sozinha

e abraça o arrepio

de me teres dentro do teu peito.

A vontade não deixará de o ser.

Apenas ficará maior do que o longe

estando tão perto de ti.

A distância entre dois corpos

mede-se pela força do que os une.

E o ar que te falta para respirar

está em cada palavra

sussurrada ao meu ouvido.

E é assim que,

devagar,

devagarinho,

te guardo em segredo só para mim.

Necessidades

Há necessidades que nascem de nós sem que nos tenhamos apercebido da sua longa e minuciosa gestação tal é a nossa total abstracção do que somos e do que queremos realmente. E quando elas surgem desse nada aparente e nos fazem rasgar conceitos e preconceitos descobrimos afinal:

que todos nós temos um propósito a fazer em cada um de nós;

que existimos para lá da ferida de uma ilusão perdida;

que tropeçar de vez em quando na nossa humanidade:

é aceitar os insondáveis mistérios da nossa existência;

é olhar nas pessoas dentro das suas infinitas realidades;

é encontrar medos escondidos atrás de fragilidades maquilhadas de força;

é perceber que os erros são a beleza de quem é imperfeito, mas persegue a tentação da perfeição.

Há necessidades que crescem em nós e nos apertam a vontade de respirar sozinhos.

São necessidades que nos pesam no espelho da alma e nos fazem adormecer para dentro do sonho eterno.

Não se vêem e nem se fazem ver.

Apenas doem.

Eis o silêncio a falar de si…