Vida matreira

Chego a pensar que me esgotei;

que atingi o limite de tudo o que é

passível de ser compreendido.

Pergunto-me como será ser

sem este sentir gatuno da minha racionalidade.

Fui levada vendada

para o lado escuro artista de manha em riste

sem saber a tela que me iria desenhar.

Como podes ser tão cínica comigo?

Será que me queres ver do avesso?

Chego a pensar que já nada mais há a fazer;

que me perdi nas profundezas mais obscuras

de teias, linhas, ninhos, minas

e pedras por partir.

Sinto-me espetada nesta margem movediça:

não consigo passar para o lado luz:

mexer-me é enterrar-me ainda mais.

E tu, cheia de vontade de me iludir,

divertes-te com o rumo miragem

que acenas a chamar por mim…

A força

As palavras foram criadas para serem proferidas e não guardadas nas intenções do óbvio:

a evidência do que te vai na alma não transparece por pensamento:

nada deve ficar por dizer mesmo que haja belezas e dores e anseios e amores e desejos e medos e aspirações e dúvidas esmagados em ti.

Há sempre algo que pode ser dito, acrescentado ao que supostamente é já sabido. Quem tens diante de ti quer saber mais. Quer ouvir mais. Quer amar mais.

Liberta-te do que pensas e sentes e sentirás a vida a correr-te pelo corpo sem teres tempo de pensar no que quer que seja: a simplicidade de viver com intensidade.

As palavras, tal como os gestos, são a forma mais genuína de nos expressarmos, de nos darmos a quem nos quer bem e a quem queremos bem. Não é preciso ser eloquente, nem sabedor de palavras bonitas. Apenas ser capaz de desnudar a alma sem receio de despir o coração.

E é essa força, essa vontade de esvaziarmos fantasmas e de nos despojarmos de preconceitos, que nos faz acordar de manhã prontos para abraçar mais um dia das nossas vidas.

A escada

Já tive muitos degraus para enfrentar: estreitos e bastante íngremes.

Por diversas vezes, olhei-os como que a tentar perceber se estariam diante de mim ou em mim.

Mas eu queria subi-los. Não me importava onde se encontravam.

A minha curiosidade em saber o que estaria mais lá em cima era superior a qualquer fobia ou simples medo.

Sentia que tinha de saber se, naquele lugar que ainda não conhecia, haveria alguma clarabóia ou se seria algum sótão empoeirado esquecido pelo tempo.

E fui subindo. Degrau a degrau. Quantas vezes agarrada ao corrimão com as duas mãos como se a minha vida dependesse da minha fraqueza humana e não tanto da minha resiliência de mulher.

E fui subindo. Ainda subo, aliás. Todos os dias. Mais um degrau. Ainda não sei se irei encontrar a clarabóia ou o sótão (desconheço o que será melhor). Sei é que ainda tenho muitos degraus diante de mim ou em mim. Mas não faz mal. A vida é mesmo assim.

E esta escada parece não ter fim.

Se me deixares...

Não gosto de saber que andas cansada.

Se me deixares, imagina que estou a dar-te colo

e a aconchegar-te para te retirar desse mundo

que carregas muito desde sempre.

Imagina apenas.

Se me deixares, pensa que estou contigo no sofá

a vermos a lareira acesa só para nós

a dizer-nos que, no final, tudo vai ficar bem.

Pensa só.

Se me deixares, sonha que estou a dar-te a mão

diante do mar imenso que nos envolve

para fora da realidade que magoa.

Sonha simplesmente.

Não gosto mesmo nada de saber que andas cansada.

Porque o meu desassossego cresce

quando te sei assim: fora de mim.

Se me deixares, vive que estou aqui para ti.

Aos homens da minha vida

Ao homem que me fez

e me faz ser quem sou;

que me ensinou muito

e que me deu tanto.

Nem sempre me entendeu,

mas sempre me aceitou

carregada de feitio

tal e qual como ele.

Ao homem que me acompanhou

desde que vim ao mundo;

com quem fui criança

à procura de segurança.

Sempre andámos muito juntos,

mas sempre sem nunca o revelar:

ele a olhar por mim;

eu à procura dele.

Ao homem que me encontrou

no meio de uma multidão;

que me quis conhecer

para lá do que escrevia.

Somos opostos que se atraíram

tal era a sede de crescer juntos

contra os olhares inquisidores

de quem não percebe a diferença.

Ao homem que me viu ali

a tentar encontrar o fio que perdi;

que me percebeu sem eu perceber

muito bem quem eu sou.

Que me ajudou e orientou

ao longo de uma página

que ainda se encontra a ser

escrita com muita interrogação.

Ao homem que está a nascer

a cada dia que passa;

que desenhei com ilusão

salpicada de medo

de que um dia este homem

seja tudo menos feliz.

Não imagina o quanto me tem ensinado

a ser mais do que alguma vez fui.