Simplesmente

Alma cansada.

Cabeça sem sentido

em busca do que julga perdido

sem saber que não se perde

o que não se conhece.

Desejo de voltar ao teria sido

sem ter sido coisa alguma.

Olha para o chão

como se os sonhos fossem

a sombra de uma ilusão

e não a linha do horizonte.

Caminha de costas voltadas

para o tempo,

derrubando pedaços de vida,

pisando rasgos de felicidade.

(O medo constrói muros

que nem a lua consegue iluminar)

E, assim, morre o poeta que nasceu,

mas nunca sofreu

o prazer de existir, simplesmente.