Apagado

Sem chão, nem tecto.

Sem cheiro a vida,

nem calor de sangue corrido.

Sem vontade de querer,

nem desejo de ser.

Deambular o corpo

divorciado da alma

metade do que já foi.

Os dias são noites frias:

não correm:

não passam.

Adormecem olhares indolentes

pela certeza que crêem ver:

catarata cega de afectos.

E assim vai-se apagando

as pegadas do que há-de vir…

Quando a resposta fica sem pergunta

Uma pergunta simples

que ouvia com a complacência

de quem ainda vê

o caminho longo diante de si.

E ela estava ali.

A contemplar o tempo.

A apreciar o calor

dos dias que custavam a passar.

Uma pergunta simples

de quem me via ao longe

e me interpelava

porque me via ao longe.

E eu passava.

Com pressa.

Sempre com pressa

de deixar aquela que foi a minha rua.

A minha vida.

E regressar para continuar

a escrever a minha história:

uma folha de cada vez:

cada vez mais densa.

Mais pesada.

Uma pergunta simples

que não mais vou ouvir.

Nunca mais ninguém,

naquela que foi a minha rua,

me vai ver ao longe

e perguntar:

“Já vais?”

A minha resposta ficou sem pergunta…