Cor, calor, sabor e amor

 Já fui ingénua. Fui feliz.

Já me senti enganada. Relegada.

Já tive sonhos. Ilusões.

Já me perdi. Encontrei-me.

Já chorei pequena. Revirei-me.

Já duvidei de muito. Agora nada.

Dou por mim a sorrir para a vida

como quem escuta um segredo oculto.

Porque sou ávida da vida

e dela bebo tudo o que é:

do que fui, serei sempre;

do que sou, sempre quis.

Porque saber o sabor da vida 

é saber que a vida 

tem o cheiro da primavera

e a pressa lenta do verão,

do outono caem as cores

que o inverno leva na mão.

E, assim, afasto o mal que vejo perto

para que os olhos vejam o tanto 

que vale a pena aqui tudo viver!

As palavras que o vento traz

 

As palavras não são como o vento.
As palavras invadem-nos furacão dentro,
trazendo-nos retalhos e detalhes do pensamento.
E ficam.
Ficam cravadas nas certezas absurdas do medo.
Deixam cicatrizes
que, por vezes, muitas vezes, demasiadas vezes!,
eternizam a dor a sangrar
as lágrimas que ficaram por derramar.

As palavras não são como o vento.
As palavras são sapiência.
São atenções no âmago do silêncio
nos confins das noites por dormir.
São afecto e carinho.
São desabafos e anseios.
São o regresso a casa depois da tempestade.
São os pés quentes à lareira
quando o inverno teima em ficar.

As palavras não são como o vento.
Porque as palavras ficam.
O vento não.