Podia ser a última carta

Não quero que passe mais um dia sem que saibas o que penso de ti.

Amanhã, se eu já cá não estiver, quero que saibas a razão dos meus silêncios e das minhas ausências e, no final, que me reconheças em cada palavra e em cada expressão aqui escritas. Quero, acima de tudo, que saibas que fui eu, sempre. Apenas eu. Umas vezes tranquila e assertiva; outras impulsiva e espontânea. Mas sempre eu.

Não sou uma mulher comum. Disso já te apercebeste há muito tempo. Quando me vias calada, no meu canto, apesar de não saberes o que me ia na mente, sempre soubeste que aquele momento tinha de ser meu. E sabias muito bem. Era o espaço que precisava para me expurgar. Mal ou bem, foste tentando perceber-me e aceitar-me tal e qual como sou: Mulher: Humana: Consciente: de Mim: Dos Outros.

Já tu, tu és um pássaro pensador. Livre no corpo e nas ideias que te correm nas veias. Não gostas que te amarrem ao que tem de ser, nem ao hábito de nada ser para além da triste banalidade. Vês-te frágil, mas tens uma força brutal a brotar em ti. A tua mente é-te gigante: andas às voltas com o que pensas entre o mal que vês e a dor que julgas não sentir, mas sentes. Dói-te a injustiça, a incompreensão, a inumanidade, a inconsciência. E a dor é tal que castigas o mundo que há em ti. Mas, meu amor, ficas agora a saber: não és o mundo. Não tens de carregar o mundo. Tens, isso sim, é de saborear o tremendo universo que és. Aceita isto que te escrevo de coração pausado. Se assim não fosses, serias apenas mais um. E tu não és um. És O. Que me provoca. Que me exercita. Que me dá vida. Que eu quero tanto e tão bem.

E, depois de tudo isto que acabei de escrever, só te peço uma coisa: Acredita. Em Mim, mas, acima de tudo, Em Ti.

As minhas flores

Vou sair daqui para onde

não importa saber quem sou

sem levar nada que me pese

para além da bagagem de mim.

Talvez uma fotografia

de uma infância feliz.

Talvez os pensamentos

passados a papel.

Sei que não preciso de muito.

Apenas que o medo me deixe ir

e que o passado me abra as portas

para o mundo que quero descobrir.

Entre estes meus devaneios

de nascer de novo para a vida

ou deixar envelhecer os sonhos,

vejo as flores que semeei

a colorir o jardim outrora meu.

Com tanto por ver e aprender.

Com tanto por ser ainda mais.

E assim fico a pensar:

se as devo regar com as mãos

ou com a chuva que há-de vir.

Vou sair daqui não sei para onde:

onde estou é que sei que não.

E assim começa o fim

Por que o homem acaba por ser sempre uma tremenda desilusão?

Porque não sabe que o coração da mulher está no cérebro e os olhos na atenção;

Porque é como a criança com brinquedo novo: brinca: cansa-se: deixa-o de lado;

Porque julga que se a conquista uma primeira vez fica cativada para sempre;

Porque dá mais importância ao pão na mesa do que a mão dentro da mão;

Porque tem uma visão demasiado global e não vê a beleza do detalhe;

Porque deixa tanto por dizer por achar que não vale a pena;

Porque não acompanha quando deveria estar junto;

Porque não dá espaço quando se sente ameaçado;

Porque não dá carinho quando não há sexo;

Porque não abraça do simples nada;
Porque não a contempla;

Porque se distrai;

Porque desiste.

Porquê?