Linhas tortas

Nem sempre me percebo

no meio de tanto sem contar.

Entre a calma do tem de ser

e a alma a sorrir para fora.

A pressa de agarrar o tempo

e o medo de perder o ar.

As linhas onde muito escrevi

já o vento as levou para sítio incerto.

Apenas resta a lembrança saudade

de tudo o que fui em palavras

de todos os meus ainda sonhos

sem tentar ver para onde as linhas

travessas me querem levar agora.

Nem sempre me percebo,

mas sei-me por dentro

de todas as lágrimas já feridas ,

de todos os suspiros de vontade,

de todos os abraços por prender.

Nunca pensei ter tanto tendo tão pouco

quando há quem tenha muito de nada.

Neste meu mar sem horizonte,

sei que as linhas me querem

levar algures para além de mim.

E eu vou deixar-me ir com elas

com a certeza, porém,

de que as palavras continuarão

a ser as mesmas dos meus sonhos.

Nem sempre me percebo,

mas percebo perfeitamente

quem eu quero muito ser.

Só hoje

Hoje, e só hoje,
sou pequenina o bastante
para me caber dentro
do teu abraço profundo,
ladeada do teu calor
mais forte que este inverno
cheio de teimosia e vaidade.
Adormeço tranquila no teu colo,
mesmo sabendo que o dia
acaba sempre cedo demais,
despojando-me de vergonhas
por teres ali contigo
o mais vulnerável de mim.
Fecho-me na palma da tua mão
e encolho todos os meus medos
e todas as minhas saudades.
Deixo-me levar nas ondas
desse teu mar revolto
e, assim mesmo, sei
que o barco será mais duro
que qualquer tempestade.
Hoje, e só hoje,
sei-me pequenina diante
do teu desconhecido
que em nada me inquieta,
mas desperta o cuidado
que a tua memória minha
não apague os passos passados
na areia já de ondas idas
e que a vontade que te reconheço
não esmoreça com o que há-de vir.

Uma estória por encantar

Era uma vez uma estória de encantar
que acabou antes de começar.
Aliás, não havia na história das estórias

estória menos estória do que esta.
Esta não tinha protagonistas, nem figurantes.
Não tinha um lugar com espaço livre de sonhar,
nem tempo para o enredo se desenrolar.

O princípio de toda a estória estava no fim por desenvolver.
E o título, esse chamador de atenções,

tinha fugido com a imaginação deste autor por escrever. 

Coitado!
Sentia-se, assim, perdido
este criador de emoções
num caminho sem sentido
que o acudisse às suas aflições.
Ele bem que procurava
uma avassaladora inspiração,
mas também ela já navegava
onde o sol se esconde da razão.
Não obstante tal condição,
mesmo sem nada por contar
com jeito de poder deliciar,
o autor vasculhou-se,
revirou-se,
até palavras fora do sítio debicar
que o ajudassem assim a contar
a mais estória de todas espectacular.
Devagarinho, calcorreou,
como quem treme as varas que nem verdes ainda são,
cada silêncio do e depois?.
E depois?
Depois, imbuído de dom maior,
soube contar bem de cor
a estória mais sem estória
na história das estórias de contar
sempre, sempre ao deitar.

Com pezinhos de lã de carneiro
e pernas de largos passos,
adormeceu o sono por inteiro
ao escutar tais embaraços.

E foi, assim, que terminou
o que nem sequer começou. 

Sobre felicidade

A felicidade tem forma de pele
textura de beijo teu.
Tem cheiro a perdição
e rosto de marotice.
Dá conforto ao sentimento.
Alento à ilusão.
Levanta-nos os pés do frio da terra
e leva-nos para o prazer
de uma palavra simples,
de um gesto genuíno,
de uma partilha qualquer
onde tudo fica especial.
A felicidade de ser feliz
por mim, por ti, por nós. 
A felicidade de existir felicidade:
entrego-me de braços abertos
e coração perdido
pelo teu sorriso,
pelo teu jeito,
pelo que és como homem
de emoções e sensações
até ao fundo mais profundo do teu ser.
A felicidade,  afinal, existe.
Dentro de mim e de ti.
Do que somos
e do que nos faz ser como somos.
A felicidade é aquela recordação.
É tocar ao de leve na alma
fruto do que nos faz tão feliz. 

Aguardo pela noite

Pensar em ti faz-me ser-te
até que a noite chegue sorrateira
e me escape no meio dos teus braços

como quem não quer acordar
para o que ainda tem de ser
com tanto que fica por acontecer.
Viro as costas para o frio lá fora.
Nem sequer quero saber
se a chuva cai intrometida na vida alheia,
ou se as estrelas me vigiam ansiosas.
Odeio sentir-me a enregelar

até às memórias de amanhã:
prefiro o refúgio da alma descansada
e o aconchego dos pensamentos catraios.
E todos os arrepios que me provocas,
todos os suspiros que me ofereces
surgem naquele preciso ai dentro de mim.
Pode vir a neve, o vento, a chuva

e a maior das tempestades
que nada me arranca
tamanho sol e céu sem fim.
Porque é infinito o que sou
mesmo que o dia não me acorde mais.
Serei sonho até para sempre.