As rugas da inocência

Não sei se valerá a pena

desenterrar fantasmas,

lutar contra moinhos

que tinham ficado algures

numa vida passada.

(A inocência tem rugas

disfarçadas de responsabilidade.)

Arrancar de nós

o que nunca se sentiu na ponta do dedos,

mas bem no meio da alma;

abanar a estrutura que nos suporta

para sacudir as teias que nos enredam e sujam.

(A inocência tem rugas

disfarçadas de ponderação.)

Não sei se não será melhor

o tempo desfocar memórias

e seguir caminho

rumo ao que nos aguarda.

Esperar

que as rugas disfarcem de vez

a criança que habita em nós…

Era uma vez...

Dois mundos.

Dois muros.

Unidos pela solidão

pincelada de aconchego.

Um canto sem voz.

Esquina virada do avesso.

Dois muros.

Desconhecidos na criação.

Razão

porque juntos são um.

Dois mundos

caiados de felicidade

que o tempo apressa

com as heras daninhas.

Um canto.

Da vergonha

por deixarem a sua humanidade

trespassar o muro da perfeição.

Derrotados,

derrocados,

pedra ante pedra.

Ruínas de um castelo

ainda por construir.

História de encantar

desencantada com o final que lhe coube.

Era uma vez…

Virias?

Não sei porque não sei

se virias.

Não sei se te sei.

Não sei se te sou.

Não sei.

E neste turbilhão de nada te saber

balanço tremida se saber seria bom.

Gosto de pensar que sim:

virias a correr, sôfrego.

Seria bom.

Virias sem pensares na razão.

Virias porque querias.

Virias porque Sim: sou eu.

Tal como sou

de cada vez que me sinto

a fugir de mim:

se te vejo

ou se te sonho.

Será que virias?

Apagado

Sem chão, nem tecto.

Sem cheiro a vida,

nem calor de sangue corrido.

Sem vontade de querer,

nem desejo de ser.

Deambular o corpo

divorciado da alma

metade do que já foi.

Os dias são noites frias:

não correm:

não passam.

Adormecem olhares indolentes

pela certeza que crêem ver:

catarata cega de afectos.

E assim vai-se apagando

as pegadas do que há-de vir…

Quando a resposta fica sem pergunta

Uma pergunta simples

que ouvia com a complacência

de quem ainda vê

o caminho longo diante de si.

E ela estava ali.

A contemplar o tempo.

A apreciar o calor

dos dias que custavam a passar.

Uma pergunta simples

de quem me via ao longe

e me interpelava

porque me via ao longe.

E eu passava.

Com pressa.

Sempre com pressa

de deixar aquela que foi a minha rua.

A minha vida.

E regressar para continuar

a escrever a minha história:

uma folha de cada vez:

cada vez mais densa.

Mais pesada.

Uma pergunta simples

que não mais vou ouvir.

Nunca mais ninguém,

naquela que foi a minha rua,

me vai ver ao longe

e perguntar:

“Já vais?”

A minha resposta ficou sem pergunta…