Apagado

Sem chão, nem tecto.

Sem cheiro a vida,

nem calor de sangue corrido.

Sem vontade de querer,

nem desejo de ser.

Deambular o corpo

divorciado da alma

metade do que já foi.

Os dias são noites frias:

não correm:

não passam.

Adormecem olhares indolentes

pela certeza que crêem ver:

catarata cega de afectos.

E assim vai-se apagando

as pegadas do que há-de vir…

Quando a resposta fica sem pergunta

Uma pergunta simples

que ouvia com a complacência

de quem ainda vê

o caminho longo diante de si.

E ela estava ali.

A contemplar o tempo.

A apreciar o calor

dos dias que custavam a passar.

Uma pergunta simples

de quem me via ao longe

e me interpelava

porque me via ao longe.

E eu passava.

Com pressa.

Sempre com pressa

de deixar aquela que foi a minha rua.

A minha vida.

E regressar para continuar

a escrever a minha história:

uma folha de cada vez:

cada vez mais densa.

Mais pesada.

Uma pergunta simples

que não mais vou ouvir.

Nunca mais ninguém,

naquela que foi a minha rua,

me vai ver ao longe

e perguntar:

“Já vais?”

A minha resposta ficou sem pergunta…

Memórias de amanhã

Estou a construir

as memórias de amanhã.

As que desfruto hoje

para recordar

algures adiante

no caminho que me espera.

Estou a agarrar, com todas as minhas forças,

os momentos bons que ainda tenho,

guardando-os dentro do que sou

e do que me faz.

Estou a construir-me

para poder demolir

as minhas fragilidades de alma.

E cada lágrima derramada,

cada pedaço que a vida me esfarrapa

faz-me apreciar o momento

que se segue.

Só assim me sinto capaz

de construir as memorias de amanhã.

As minhas.

E as de quem sou.

O dia depois da noite

Adormeço

nos braços do meu cansaço.

Meus olhos

têm o peso do compasso

que acompanha

o desenfrear de mim.

Sinto-me fundir

nos lençóis perfumados

de serenidade e o som

faz silêncio para me levar

com ele nas asas do que sou.

De corpo leve

e alma lavada,

ando por onde nunca estive:

vejo-me como outro que não eu

sendo eu para além deste ser

que me é.

E quando regresso,

aperto contra o meu peito

a graça de ver a vida à minha frente

e afago-lhe cada uma das suas pedras

com mãos de pai

e coração de mãe.

O dia vem sempre depois da noite.

Da verdade

Viver a verdade

é viver de verdade.

É ser sem medo de perecer

na teia da ilusão.

A verdade tem rosto de criança

e alma de velho.

Tem voz de eco no vazio

que invade as certezas que já eram.

Viver a verdade

é viver na dimensão

do tempo com tempo

e com jeito.

Quantas vezes a urna

encerra corpos vazios de vida

e enterra verdades

que mais ninguém conhece?

Apenas por falta de tempo.
Apenas por falta de jeito.