A tua esmola

Não aceito o meio dar.

Dar é ímpar. É indivisível.

Ou te dás por inteiro,

ou não te dás:

guardas-te para relíquia

do teu próprio museu.

E, acredita!, ninguém

irá visitar um museu

com alguém que apenas

gosta de se mostrar.

Tens que te dar. Entregar-te

com a generosidade de quem é genuíno

nas acções e reacções.

Não aceito essa tua esmola

de mão aberta e braço encolhido

à espera que me estenda.

Que te mendigue.

Não sou pedinte.

Ou te dás por inteiro,

ou podes fechar para sempre

essa mão cheia de sacrifícios

e vazia de vontade.

Não preciso de esmolas.

Preciso de impulsos

recheados de dedicação

coberta de afectos.

O sorriso das estrelas

Beleza invertida

repousada nas imperfeições

que a natureza nos oferta.

Reflexo rasteiro,

matreiro,

com a esquerda a fazer-se de direita

e o que parece nada agradável

surge em forma de espelho

para que apreciemos

o mundo ao contrário.

Não é perfeito:

a nitidez estremece

com a brisa que teima em correr

e a sua cor depende da luz do dia.

Mas está ali.

Para nos vermos à distância

de um olhar cabisbaixo

(lição de harmonia depois da tempestade)

e porque as estrelas também

sorriem debaixo dos nossos olhos.

Na calada da noite

Oiço a distância dos ruídos

da vida vivida no frio da rua.

Pequenos sons da natureza

humana em busca do conforto

que parece nunca chegar.

Existências que trespassam

pela minha leve passagem:

cruzamentos sem paragem:

viagens que cabem

na palma de uma Mão.

Na calada da noite:

a nudez do corpo

veste a alma: sobretudo

impermeável aos preconceitos

do que não se vê, mas deseja.

Osmose de essências

que se encontram.

Que se são.

Não há dia que desperte

tanto como o silêncio da escuridão.

O grito calado

Quando me sentires ausente de palavras

e vires a desilusão a embaciar o meu olhar:

entraste em mim:

ouviste a minha alma a gritar:

por ti.

Na minha boca cresce a inaptidão

de proferir o que o meu silêncio

tão bem diz.

Grito calada com o punhal

que me cravaste no que sou.

Mas tu não sentes a minha ausência

e nem olhas para o meu olhar:

ainda não entraste em mim:

nunca ouviste este meu grito:

tão meu e tão dorido.

E da minha boca nunca ouvirás

qualquer lamento

entre palavras que ficam e vão.

Ficarei aqui a gritar

até que me sintas.

Enquanto a minha alma tiver voz...

A dúvida

Não sei se penso bem

de cada vez que a ira

se apodera do meu intelecto.

Duvido, até, se o pensamento

estará dentro de mim:

não terá fugido,

assustado, com a pólvora

prestes a rebentar?

Duvido de quem me altera o ânimo

(mas nunca o âmago).

Duvido de todos.

Duvido de mim.

Perante a exaltação,

perdemos a nossa humanidade.

Vence a irracionalidade:

o princípio que nos encerra.

E quando o tempo é maior

do que o pensamento

apagam-se alegrias passadas.

Exacerbam-se certezas mal resolvidas.

A vida passa a um instante

e a mágoa permanece.

E pensar que tudo começou

sem razão…