Os olhos de uma criança

Os olhos vêem o que a cabeça sabe

ou não sabe deste mundo padrasto

que nos recebeu sem querermos

ser acolhidos nos seus braços frios.

A inocência que trazemos

com a nudez da nossa alma

vai esmorecendo à medida

que o peso dos trapos tapadores

do que já não somos

vai aumentando.

Os olhos de uma criança vêem

para lá da realidade crua:

percorrem lugares esquecidos

no cativeiro do tempo;

sentem o calor do sol apagado

pelos dogmas do nosso limite.

Afortunadas as crianças que crescem,

no infinito dos seus desejos,

a construir momentos sem fim

e a partilhar memórias ainda por revelar.

Haja crianças com olhos assim…

O pavão

Ave sedutora. Vaidosa. Sabe que tem uma beleza escondida algures atrás de si. Sempre que acha que chegou o momento: zás! Levanta as cores que a caracterizam. Hipnotiza os distraídos. Encanta os apreciadores da natureza no seu estado mais puro.

Da ave todos nós gostamos e achamos graça. Complicado é o pavão mamífero com garras de falcão e olhos de lince. Um híbrido ardiloso, calculista. Predador nato que gosta de atacar as suas presas quando estão desprevenidas.

Quando furioso lança lume pela boca qual dragão mitológico. Este ser, que pulula por onde lhe interessa, nada faz por mero acaso. Nada é uma questão de sorte. É tudo uma questão de estratégia. De um plano previamente estudado para, mais tarde, poder pavonear-se por entre os que diz serem iguais a si, mas que, na realidade, considera inferiores.

Divirto-me com os pavões. Com a ave e com o outro. O primeiro pela sua atracção instintiva; o segundo pela sua reduzida dimensão cognitiva inversamente proporcional ao umbigo: no mínimo, bizarro.

Ainda bem que há diversidade animal!

O melhor de mim para ti

Não gosto de lamechices.

Odeio palavras ocas

feitas de cópias mal tiradas

do almanaque da semana.

Horrorizam-me gestos pensados;

olhares elaborados.

De mim, não esperes:

“meu amor, minha amada,

minha paixão assolapada.”

Não. Não és minha.

És de ti e a ti pertences.

Na tua plenitude.

E é assim que te quero: tua.

Detesto teatros de rua

encenados de mãos dadas

e de cumplicidades que não existem.

Abomino carinhos de circunstância

acompanhados de pernas entrelaçadas

no sexo que há-de vir.

De ti, quero apenas uma coisa.

Quero nós. Juntos.

Desde há muito.

Desde sempre.

A olhar o nosso sol a pôr-se

e a ver-nos partir com ele.

A dança do fantoche

Deambulamos nossos corpos:

pedaços de almas apáticas,

moribundas de morte sofrida

pela vida

que não temos.

Ovelhas caladas por pastores

impostores,

malfeitores,

camuflados de coisa alguma

que brilha do cimo

do inferno que os há-de acolher

no fim que a todos chega.

Somos fragmentos da inércia

que sentimos: impotentes

descrentes

na raça que nos descomanda

em torno do abismo da decadência:

indecência

paga com migalhas

da honra que ainda temos.

Pilhados.

Ultrajados.

Espezinhados.

É a dança do fantoche na mão

ardilosa do artista escondido

por detrás da sua própria podridão…

O efeito da chuva

A Senhora Dona Chuva chegou. Altiva e de modos um pouco agressivos, invadiu-nos as ruas, os parques, as praias e enche-nos a paciência, esvaziando-a de nós.

No entanto, a chuva tem efeitos diferentes na paleta de seres humanos que habitam nesta bola gigante:

há quem dance para que ela surja e resolva os problemas da seca;

há quem a deteste e fique mal-humorado e irritadiço;

há quem aprecie ouvi-la no aconchego de uma lareira acesa e um copo de café bem quente;

há quem adore andar à chuva e sentir a frescura da natureza;

há quem dela se abrigue sob cartões improvisados como se de um telhado tratasse.

Para uns: é uma bênção; para outros: uma peste necessária à nossa sobrevivência.

A chuva é assim: atrevida, impetuosa, contraditória. Com a mania que manda e controla as vidas de quem dela depende.

A Senhora Dona Chuva chegou. Façam o favor de a deixar passar. O Senhor Sol agradece. O meu humor também.