Amores que ficam...

Fantasia, quase infantil,

de um amor platónico:

perfeito na sua concepção.

Imaginação criada

nos pensamentos carentes

de realidade apaixonada.

Relação de amor sem amantes.

Intensidade de sentimentos

reprimidos pelo desejo:

pecado imaculado

por palavras incorpóreas

no corpo de uma paixão.

Seres que se querem

sem poderem querer:

suposição do que seria se fosse.

Hipótese conjecturada

no campo das alternativas passadas:

utopia no presente que escolheram.

Amor platónico:

a paixão que fica…

Faço

Faço acontecer

no momento da vontade

que me foge do controlo.

Faço no impulso

sem pensar no que vai

ou no que vem a seguir

a me perder em ti.

Faço com o capricho

do que quero para mim:

completar este vazio

que me enche os dias

seguidos de nada

que me importa.

Faço porque quero

que haja vida

para além deste mundo

onde estou,

mas não sou.

Faço porque me apetece

fazer o que já faço

desde que mando em mim.

Desde que me senti

com a força que sou:

levo-me para onde

eu quero ir.

O reencontro

Voltar a ver.

Voltar a estar

com aquele alguém que não via há tanto tempo

que o próprio tempo se esqueceu de quanto.

Voltar a encontrar

aquele amigo;

aquele familiar.

Voltar a conquistar

a confiança e à-vontade perdidos nos acasos da vida.

Buscar no mais fundo de mim

palavras que ficaram a pairar no ar das intenções

e que se escapuliram das minhas atenções.

Quebrar a barreira da timidez

que teima em congelar o calor das emoções.

O reencontro (qualquer que ele seja) é sempre bom. É sinal que ainda cá estamos. Podemos estar longe, mas cá estamos. E se a casualidade estiver, porventura, esquecida de nos fazer cruzar algures por aí, temos nós que nos lembrar a sensação boa que é reencontrar aquele alguém que já fez parte de nós.

O meu nome é Mulher

Não me esqueço, nunca, de mim.

Gosto demasiado da vida para me colocar a um canto qualquer: esquecida do que sou e do que quero.

Não me abdico.

Não renuncio ao papel que me foi dado no dia em que nasci.

Não vim a este mundo para ser a sombra de alguém.

Não! Nunca!

Insisto em mim: valho muito a pena.

Sou demasiado importante

para não me ver;

para não me sentir;

para não me lembrar

que eu sou eu antes de todos os outros eus que me rodeiam.

Chamem-me egoísta.

Chamem-me egocêntrica. Vaidosa, até!

Eu continuo a chamar-me: Mulher.

A reguada

Errar é humano. Está na nossa essência (na génese do Ser – que se diz ser – Humano) escolher o caminho errado de uma qualquer bifurcação que se nos depara.

Errar é humano. Faz-nos crescer. Enquanto pessoas. Enquanto somos pessoas (mal de quem já não erra nunca: ou não se depara com dúvidas – morreu na sua existência; ou está morto – morreu para a vida). E estamos sempre a errar. E estamos sempre a crescer. Errar não é errado. Errado é que está certo. Sem erro, não aprendemos nada. Se nunca cairmos, nunca nos levantamos.

Errado é cair no mesmo erro mais do que uma vez. Isso já não é um erro. É estupidez. E para a estupidez já não há queda que ensine o que quer que seja.

É bom que erremos para que sigamos em frente mais fortes do que antes. Novo dilema: nova queda: crescimento.

O erro é a reguada da vida. Erramos: estendemos o braço: viramos a palma da mão para o céu (se calhar à espera de algum gesto de misericórdia): levamos com a régua. A vida é a professora primária do antigamente: austera; rigorosa; sisuda. Não olha nos olhos dos seus pupilos: não vá o seu instinto maternal deitar por terra o seu estatuto de ensinador.

Errar faz bem e aconselha-se. Faça o favor de errar. E muito. Tem mais é que aprender com isso.