Veias de lágrimas

Nas minhas veias

corre o coração

que me bate

no peito irrequieto

à procura de me encontrar;

corre o ar

que respiro

na ansiedade nervosa

do amanhã atrasado;

corre a força que sou;

as fragilidades que tenho;

a vida que pulsa.

Nas minhas veias

corre a alma

que me invadiu

o corpo que já foi meu:

perdida

no espectro do que me espera

e me afugenta:

a passagem obscura

do que não conheço.

Nas minhas veias

correm as lágrimas

que não choro…

Se eu pudesse

Se eu pudesse,

pegava nos ponteiros

do relógio e andava

com eles até

mudar o rumo da vida

de quem gosto:

fazia dos sonhos

a realidade por que suspiram.

Se eu pudesse,

pegava no mundo

de pernas para o ar

e sacudia a poeira

das almas aflitas;

fazia do caos

a ordem necessária:

a beleza da perfeição.

Se eu pudesse,

fazia a borboleta voar

até ao início da vida:

seria o renascer

de um mundo novo:

a ressurreição

de toda a existência

do universo.

A mentira

A ilusão de uma vida.

A traição de quem sofre

os horrores de um engano.

Viver sob a nuvem, escura,

da verdade vestida de fantasia

alberga um rastilho

de desconfiança e dor.

A mentira nunca é mentira

para a eternidade:

é, enquanto a sua perna curta

não estreitar caminhos

e, cansada, revelar-se:

qual fruta envenenada

pela larva da podridão.

E a dúvida, amiga da mentira,

traz consigo todos os fantasmas

até então guardados

nas rendas da suspeição.

Começa aqui o fim

do que poderia ser para sempre…

O homem que não ri

Andas cabisbaixo,

por onde quer que passas,

sem veres a vida

que te rodeia.

Sem proferires

grandes palavras,

tratas de ti

com a pressa que te convém.

Nunca ninguém te viu sorrir.

Nunca ninguém te viu conversar.

Todos te reconhecem na rua:

não há pessoa que te conheça a alma:

és um pária de ti mesmo.

Ninguém sabe da tua vida:

a tua vida só a ti interessa.

Eles não sabem

a tragédia que te ceifou

quem mais amavas

numa outra vida que já tiveste.
Tal desilusão matou-te:

nunca mais respiraste

com o mesmo fôlego.

Andas como quem vive morto

para a vida que te é indiferente.

Não és estranho.
Não és misterioso.

És apenas o homem que não ri

por não poder amar quem já amou.

Quando o sino toca

O silêncio impera.

A aridez da minha alma

embacia as emoções.

Estou perdida

na teia que criei:

que local é este?  

Os meus pés sentem-se presos

às mãos que não sinto.

Choro a impotência,

cobarde:

a corda está apertada de mais:

corta-me o pulso da minha

frágil respiração.

Vislumbro

o túmulo, macabro,

no mais fundo de mim:

é agora.

Ao longe

(com a obstinação de um eco):

o sino toca. Uma e outra vez.

E Insiste.

E chama por mim

com voz maternal.

O seu toque, nervoso,

grita-me as palavras

que precisava ouvir.

Sinto-me levantar

com uma força

mais forte do que a própria força.

De pé,

com as mãos firmes

para  o que quero,

vou em direcção

ao horizonte que me espera.

O sino não pára de tocar...